UM ESPAÇO PARA A CONVIVÊNCIA

Hoje discuti com minha filha mais velha, a de 23 anos, que faz Psicologia. Discussões são normais. São saudáveis. São bastante necessárias e até mesmo fundamentais, inadiáveis.
Falávamos de minha filha mais nova, a de oito anos, e de sua impulsividade. Ela não é uma criança agressiva, mas, naturalmente, não a tolhemos a tal ponto de calar nela a espontaneidade de mandar um coleguinha à merda. Quando ela acha que ele merece. E ela manda. E os professores, oh, horror dos horrores.
Fui chamado a uma reunião com a professora que dá as matérias do currículo básico mais uma orientadora pedagógica. Aconselharam-me um psicólogo para a menina. Confesso que fiquei calado, encolhido num canto, se estivesse num canto. Mas estava sentado à mesa de reuniões, mesa redonda, confortável, como as duas educadoras, que pontificavam acerca das demais vinte crianças que, segundo o parecer técnico, demonstravam um comportamento menos agressivo que o de minha filha.
No dia seguinte, sem que minha pequena soubesse, fui à hora do recreio e a assisti brincando. Fora deixada de lado. Corria na conhecida brincadeira de pega-pega enquanto oito, nove meninas (os meninos são outro departamento, mais duro mas mais organizado: já verão) a ignoravam completamente, e ela, inocente (alguém aí me ajudaria, afirmando que não?), corria como uma cabra-cega, ignorada por todas as... coleguinhas? Não fazia parte da brincadeira, mas – ah, dureza de assistir – simulava para as demais, num adiamento da derrota, da humilhação, ou simulava para si mesma, pelo mesmo motivo, e pela autopiedade, estar fazendo parte (em ocupar a mesma hora o mesmo espaço e os mesmos movimentos) de uma confraria que estava fechada. Fechada para ela.
Os meninos, num pátio contíguo, cantavam, em brados retumbantes, “filho-da-puta, / vai tomar na bunda! / Já te ensinei. / Ou queres uma tunda? /Filho-da-puta, /vai tomar no cu!..” E mais não ouvi. Perguntei de que série eram, e um deles, tranqüilo, confiante, me disse: 3ª. Aliás, da mesma turma de minha filha. Eu acabara de assistir a um trecho do filme de Stanley Kubrick, “Full Metal Jacket” (tradução literal, “Cartucho Forrado de Metal”, comercialmente, “Nascido Para Matar”). Mas sem arte alguma. Já estão treinando para o alistamento aos oito anos?!
E a agressiva era minha filha... Ah, sim, a de 23 argumentou que eles tinham a desculpa de estarem fazendo uma livre manifestação numa hora recreativa e sua irmãzinha, ah, demonstrava belicosidade em horas pontuais. (Não a estou criticando – embora pudesse, claro –, mas aos conceitos de seu curso de Psicologia. Dá pra levar a sério?) Um hino entoado oculta toda a violência contida em sua letra só porque é hino é “não atinge ninguém”? Sou testemunha. Pobres de meus ouvidos...
Lembrei de vários livros e artigos acerca do tema “crueldade da infância”. Só na internet encontram-se milhares de sites citando-o. A maioria vai mais ou menos por um caminho: “este trabalho faz com que ‘as crianças preocupem-se pouco com a importância da tarefa; sentem-se satisfeitas quando dão o máximo do que são capazes e não se vêem excluídas das possibilidades de exercitar-se, o que o ambiente lhes ofereceria. (Maria Montessori, 1965.)’
“Ao contrário do que testemunho na instituição pública, onde a criança se vê obrigada (e é o que o educador mantém) a permanecer, por quatro ou mais horas, em uma minúscula sala, sentada em uma cadeira desconfortável, e, como se não bastasse, sem poder nem sequer olhar para os lados.
“Isto, para mim, é uma crueldade, pois eu, que trabalho de uma forma em que procuro proporcionar à criança um desenvolvimento físico juntamente com o cognitivo, não imagino como uma criança possa se desenvolver amplamente em uma situação como esta.
“Não é necessário evocar um método assim para se pensar isso. Atualmente, estou tendo o prazer de assistir e participar da disciplina Teoria Pedagógica e Produção em Educação Física, em que fica claro tal necessidade de movimento, principalmente tratando-se de uma criança na Educação Infantil. A criança, na Educação Infantil, sente necessidade de se movimentar, e é impossível obrigá-la a ficar durante quatro ou cinco horas sentada em uma cadeira desconfortável e dentro de uma sala fechada, e continuarmos assim a reproduzir a ‘educação bancária’”, isto é – retoma aqui o blogueiro –, aprendizado via prisão num banco, ou seja, num assento frente a uma cadeira sem a menor liberdade. Regras. Regras! “Limite” é a palavra-chave. Ainda bem que a poesia, desde o Parnasianismo, livrou-se disso.
Limites, claro. Mas são precisos limites para a instauração de limites.
Walter Benjamin, ao contrário, diz: “é preciso repensar o processo educacional. É preciso preparar a pessoa para a vida e não para o mero acúmulo de informações.” Fala o pensador da Escola de Frankfurt da primeira infância, que vai do nascimento aos três anos? Da segunda, que vai dos três aos sete? Ou da terceira, que vai dos sete aos doze, quando então (perdição das perdições! Risos, e amargos) entrará a adolescência? Ora, fala da in-fân-ci-a. E não de estágios, mesmo que de estágios se trate e, claro, é fundamental estarmos atentos a tais ciclos.
Minha “velha” filha de oito anos, por ter entrado já (coitadinha) na terceira infância, parece, esperam dela a atenção permanente e inquebrantável dentro do ambiente asfixiante da sala de aula. Asfixiante porque assim o exigem. Porque ai de quem ria, olhe para o lado, se apaixone, se irrite com o colega que não pára de tirar meleca do nariz, deboche dela porque ela é branquinha como uma Branca de Neve, pequena como se tivesse menos idade (parece que aos oito anos as meninas já exigem de si o biótipo da Gisele Bündchen; claro, a Gisele aos oito) e os meninos o biótipo de um jogador que o Bernardinho aprovaria na Seleção Masculina de Vôlei.
Delicada já no desenho, no approach com que realiza sua ação – sempre discreta –, ela não impressiona senão aos adultos, que se encantam movidos pela nostalgia de um tempo em que ser puro não era ser demente. Tratada como demente, a pequena de oito anos, que tem, e muita, personalidade, não dá mole, e manda-os, aos colegas, para aquele lugar. Como não é cínica, é geralmente flagrada pela professora que, passada para trás com o estratagema dos mais astutos (alimentados pela atual cultura da agilidade na hora de se dar bem sempre e em tudo e com qualquer um), não percebe que algo houve antes e enxerga apenas a reação de minha filha, indignada, porém, descrente quanto à capacidade da letárgica educadora em entender suas razões e, pior ainda, em aliar-se a ela. Então nem faz questão de explicar-se. Sobra para mim. Mais uma reunião. E já são três escolas.
E isso eu discutia com minha filha mais velha, que mora sozinha, que não compartilha, infelizmente, esse dia-a-dia. Ou felizmente.
Como faz Psicologia, fica um tanto convencida de que a falha está aqui em casa. E digo-lhe que sim, que falhamos TAMBÉM, não participando do aplomb socializado, a desfilar uma aparente tranqüilidade que nestas quatro paredes onde escrevo este post, não, não conseguimos. Cultiva-se a decência (nem é porque se queira, mas porque não conseguimos ser diferentes) de nos mostrar inseguros, precários, menores que o gigantismo esmagador das situações repetidas, nas escolas, em tenras idades, e nas instituições e mesmo na vida privada, em idades mais capazes de escapar incólumes.
Gostaria de ajudar minha filha de oito anos. Peço-lhe – exijo até – que fique quieta, que cale ante qualquer provocação. Que seja rápida apenas no ato de buscar a professora com o olhar e denunciar o início da declaração da batalha. Mas que não entre na batalha. Isso leva tempo. Já a feriram o suficiente para ela pensar duas vezes quando é agredida, quando é provocada com deboches ou desafios a que não pode fazer frente. Aprender, a esta altura do campeonato (oito anos é tempo bastante, é experiência suficiente), a deixar para lá, impossível; a administrar até que a professora esteja a seu alcance e ela possa relatar o que houve sem que contra ela pese algum fato – mesmo de legítima defesa – ainda é um processo que vai demorar.
O que me consola é que ela tem tempo. Eu é que quase não tenho e o que me sobra é indignação, não prazos para conduzir da forma adequada isso tudo. A forma adequada? A pior possível! O sorriso amarelíssimo, a postura própria dos políticos, a convivência forçada com gente que se fosse criança, e eu também, faria como os colegas dela, e eu, como minha filha.
Este capítulo não se fecha. Continua outro dia. Mães (pais existem? Dizem que nas novas gerações os homens estão mais presentes, mas ainda tenho minhas dúvidas. Só consigo falar de filhos com mulheres), mães que tenham problemas graves assim: filhos rejeitados pelos colegas, estigmatizados pelos colegas, que não conseguem fazer amigos na escola, e que, pior, os professores os consideram culpados diretos pelas dificuldades de entrosamento, podem me escrever. Temos muito o que conversar.
Sobretudo porque conversar com as escolas tem sido inútil. (15/06/2008)