O PIOR CRIME É TUDO AQUILO QUE NÃO COMETEMOS

Cuidado com o que você não faz! Muito cuidado.
Estão todos à espera da sua ação: a família, os amigos, os colegas de trabalho, os conhecidos, os inimigos. Tente ficar imóvel, calado, fora da jogada – e você vai ver que reação terrível causará nessa gente toda.
O mundo acorda cedo, à toda. Não admite, em hipótese alguma, que você desça até o térreo... de pijama! E só para levar o lixo. E que depois suba, entre novamente no apartamento e pegue um livro para ler. Só isso? O que você está pretendendo? Qual é a jogada, afinal? Tem coisa aí...
Você não tem site, você não sai; você não fuma, não bebe até sentir aquela tonturinha essencial para distrair as ansiedades vitais; você não discute com o torcedor do time adversário, você não visita as redações, você publica seus textos com a maior discrição possível – cadê o estardalhaço, cadê a indispensável insistência com os editores da imprensa cultural para que lhe dêem espaço, cadê você na rádio, na tevê, mesmo a comunitária, quem você pensa que é não sendo, desse jeito!?
Cuidado, muito cuidado.
O mundo conhece bem – e se dá bem – com os que aprontam, abusam, acusam, usam todos os espaços porque só assim estão sempre presentes e podem controlar e ser controlados. Mas você...
Fica aí, em casa. Recebe dez e-mails e responde a só um. O telefone toca meia dúzia de vezes; nalgumas você nem atende. Noutras, quando atende, dá uma desculpa: “pois é, tô de saída...” O que querem? O de sempre: auê, conversar sobre um projeto (que vai levar seis meses para ser aprovado e mais seis para sair do papel), discutir uma relação que não deu certo, sob todos os aspectos e com todas as evidências já previamente anunciada há meses.
Discutir! É o nome que dão a reuniões regadas a água mineral sem gás, café a conta-gotas e uma retórica tecnicista, de fundo evidentemente político enquanto estratégia de administrar as convivências, isto é, os interesses. Mas se têm tanto a fazer, conforme demonstram em planilhas de excel saturadas de dados, planilhas que distribuem em cópias caprichadas e coloridas enquanto você anota seis frases com algum significado e pouca possibilidade de concretização, por que ainda perdem o precioso tempo nessa sanha de reunir-se e reduzir a pó e muita conversa fiada meio expediente?
Você não perde. Entrega-se à sensata imobilidade de quem sabe que nada de importante possui para revelar, realizar. Apenas encaminhamentos e produções que dão alpiste no bico da sobrevivência e algo que talvez um dia você possa chamar de criação e que certamente nada lhe renderá nem mesmo para seus descendentes.
Sua atenção reclamada não salvará, efetivamente, ninguém, embora qualquer um faça questão de acusá-lo – quando o pega desprevenido – de que a indiferença é uma agressão das mais violentas, e essa avaliação é só o começo de um discurso de uma hora inteira na qual você será apontado como ingrato, frio, insensível, cruel. Enfim, um monstro.
O silêncio, na maioria das situações, as urgentes (cotidianas num mundo urgente), é gritante. A omissão – diagnóstico jurídico para a sensatez e o simancol – é uma presença insuportável.
Portanto, você, que é pacífico, que não é ambicioso, que está cansado do baile (com máscaras e sem máscaras), que tem mais o que fazer – por exemplo, cuidar dos filhos, escrever um livro sério, ler um livro sério, que tem senso do ridículo, que não deseja azucrinar os outros –, atenção! Não irão perdoá-lo, nunca.
Você será incriminado, não por não fazer parte das piadas, claro, mas por não estar presente para escutá-las. E ser inocente num mundo criminoso, segundo a horda ruidosa, é apenas bancar o inocente. Ninguém os convencerá do contrário.
Quanto menos você pisar na jaca mais vai espirrar pra cima de todos. Apesar dos passos que você, com tanto cuidado, tenta sejam silenciosos, imperceptíveis.

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8 Preservar a doçura. A relação entre as pessoas é, afinal, ainda a última possibilidade de sentido nesta vida, na qual escrevemos milhares de livros em busca de um sentido quase nunca encontrado.

BLOG MAS NEM TANTO

Fácil chamar as palavras com o miúdo milho da ansiedade, da carência que se quer vista – se possível como expressão de força –, e juntá-las por parentesco (mesmo que não dialoguem, mesmo que virem blague), somá-las para urdir uma falsa fortuna: a de quem diz o que quer da forma que quer e é lido como deseja. Supremo poder. Nossas antigas cadernetas, ocultas em bolsos de camisas xadrez anos 1970, agora tornam-se imagem agitada (como uma bandeira, dando a maior bandeira) diante de familiares, claro, de vizinhos viciados em espiadelas, claro, e de estranhos que formam uma manada cavalar de milhares de cabeças. E corremos para a galera! Abraços num espaço multimidiático (mais generoso que o espaço intergalático). Comentários que levam a comentários que levam a comentários que levam a. E a correnteza nos carrega, a nós, ex-escribas, agora em inusitado estado: rápido, rápido, que de Shakespeare a Paulo Coelho é um pulo só, embora sejam dois pulsos dando o impulso do fuso horário que fez da tela um papel de todas as gramaturas, todos os tipos, capaz de receber o que nem o autor nem o leitor supunham. Pobres dos arcaicos arte-finalistas que, somados aos ensandecidos redatores, criavam UMA página diferenciada. Hoje são criadas incontáveis páginas num só dia pelo mesmo cara. Eu, prometo, vou devagar. Comigo a tecnologia movida a impulsos eletromagnéticos, cada vez mais agilizada por diversos tratamentos de transmissão, ainda relembra o cheiro da resina. Então, como se o teclado e os caracteres digitados fossem morrer aqui em casa – dependendo, sua sobrevivência, de cansativas cópias que eu teria de fazer e cansativas viagens até origens aonde eles seriam reproduzidos –, escrevo como quem não tem o mundo inteiro à espreita. E tem. E sabe que tem. E sabe que não adianta fingir. Mas finjo assim mesmo. Ou finjo fingir, o que, feitas as contas, dá no mesmo. Viraremos adubo. A resina, virará em alguns anos. O equipamento que me abre o buraco negro da Internet, em alguns séculos. Porém, adubos. E se depois, desse adubo, houver outra forma de vida ou vida nenhuma, nem eu nem você, meu leitor velocista, estaremos aqui para saber. Portanto, que diferença faz? Bloguemos então. Anotando tudo o que já não pode ser salvo porque anotando deixamos gravado aquilo que não mais se incrusta – e, se incrustado fosse, seria varrido pelos próximos cem vendavais. Bloguemos. Bate o vento na persiana, ao lado do computador. Anunciaram um temporal. Vem chuva forte por aí. Pode cair a luz. Antes, tenho de me apressar e salvar este arquivo.